Palabras sueltas de sexo con/sin amor

Ayer te pude ver en tu balcón de azucenas muertas, trenzándole huesos nonatos a la gris melena de los asexuales años perdidos.

Pensar, llorar, escribir, caer, caer, caer de pie, morir de pie. Mejor morir de pie que abrazado y eréctil a tus dolorosamente hermosas rodillas.

Es que no hay hueco, rincón, parte, porción que me guste más que tu centro de nácar. El universo se pliega ante ti. Tú conviertes la existencia en carne rosa.

Vendrán los días grises, el pelo gris, el alma gris, el sexo gris. Cuando las hormonas mueran de inanición y las mariposas que aletean sobre mí emigren a otro pubis más estival.

Flor de otoño, gran reserva.

Tantas vueltas que das para seguir en el punto de partida, amor. Tantos años necios, olvidados, de camisas rotas y pétalos verdes. De la floración a la inevitable flaccidez, un paso, una vida.

Aún no sabes lo que quiero, envuelta en la mortaja de mis vanas metáforas: quiero tocarte, besarte, entrar.

Pasaré raudo, en esta vida cruel que sólo me permite rozar el infinito cuando navego entre tus trémulas aguas y me ciega el inmenso placer de ese segundo eterno que alcanzo sin ser yo, desaparecido de la realidad. Después, la cálida y húmeda laxitud me envuelve y me recuerda que tarde o temprano seré humus.


Cayetano Gea Martín