El pan nuestro de cada día

- Fue sólo eso. Nada. Menos que nada. Un mal martillazo y plaf, alcayata en el dedo. Auch. Duele, sí, pero no demasiado. Soportable. Digamos que, en una escala del uno al doce, este dolor se encontraría en, no sé, ¿el cinco? No mucho, vamos. El martillo iba sin fuerza apenas, despacito, como a cámara lenta. No había necesidad de salir corriendo, no, por una alcayatita de nada. Apenas medio, ¿qué digo medio?, un tercio de centímetro dentro del dedo. No llegaría casi ni a rozar la carne apenas, si acaso, la endodermis como mucho. ¿Se llama así, no? Endodermis, digo.

- Sí.

- Por lo que ¿qué necesidad había de salir corriendo, digo yo? De salir despepitado como un caballo con una guindilla en el culo, con perdón de la expresión. Joder, no veas tú qué nenaza. Por eso, por algo tan nimio como una leve rozadura en el dedo. Vamos, no jodas. Los hay flojos y después, él.

- Él no opina lo mismo. Ni el médico que lo atendió.
- Claro, qué coño va a decir si no. ¿Y el médico? Esos cabrones con tal de salir en la tele hacen lo que sea, si lo sabré yo. Pero yo lo cuento como fue. Joder, sé que cometí un error y que no calculé bien el golpe, pero en serio, que no fue nada de nada. Y él, hala, corre que te corre al hospital. De verdad que estos moros de mierda, con perdón, son unos debiluchos, coño. Para venir a España a quitarle el trabajo a los españoles son muy valientes, eso sí. Si es que no tenía que haberle cogido, coño. Encima que les das trabajo se quejan, no te jode. ¡Éstos quieren que les hagamos ministros nada más entrar!

Cayetano Gea Martín