jueves, marzo 17, 2005

Encrucijada

Con las piernas cruzadas, apenas me limito a esperar. A veces creo oír cantos de sirena a mi alrededor, susurros de lejanas tierras, promesas de maná y de bienaventuranza. A veces, serpientes de osada lengua muerden mi joven carne. Empero, la sensación posterior es de absoluta desolación.

Sopla el viento de marzo, el viento que sacude mi cabello y lo llena de más polvo aún, polvo que se acumula encima de mis párpados y me obliga a dormir de nuevo, a relajarme una vez más en el sueño de los idiotas.

Si no fuera por este eterno instante de desolación,
saldría de mi auto impuesto castigo cantando.
Creo que hace milenios que olvidé la canción
del sentirse amado y del estar amando.
Ahora todo es miedo, ceniza y dudas.
Oigo el vano rumor de mi corazón.
Cuando todo va quedando a oscuras,
apenas distingo mis manos,
menos aún las dos tuyas,
bellas piezas de mármol,
que pensaba mías.
Pero silencio,
Llegó el fin:
mi vida
muere
hoy.

En esta encrucijada en que me hallo, espero bajo la lluvia no sé qué milagro poco certero, no sé qué deseo insatisfecho que no consigo expulsar. Como el del sultán árabe del cuento de Borges, mi laberinto sólo consta de este desierto espiritual infinito.

Deseo que, estés donde estés, vengas alguna vez a buscarme.


Bring back to you
a piece of my broken heart
I'm ready to surrender

Angra - Bleeding Heart

Cayetano Gea Martín

5 comentarios:

C dijo...

Todos tenemos momentos en que parece que hemos perdido el rumbo...pero al final resulta que depende sólo de nosotros mismos recuperarlo.
Besos!!!! :)

Carmen dijo...

El comentario anterior es mio... :)

Kay dijo...

Totalmente de acuerdo contigo, Carmen... Sólo fue el resultado de un mal momento de un mal día, je, je...

Por cierto, y queriendo que seais objetivos... ¿Cómo me ha quedado de horrendo el pseudopoema? Debo admitirme a mi mismo que no valgo para poeta, je, je...

Carmen dijo...

Pues a mí me ha gustado la verdad. Demasiado pesimista, pero me ha gustado. Y lo de darle forma visualmente está muy original, creo que casi nunca he leido poesia así.
1bso!

ravinovich dijo...

el escribirse trata de eso...justamente.
Arrojar a la hoja lo que se siente allí,en ese instante.Que luego pase..pues..
el poema..bello
Gusto de la poesía " visual"
amo a Poe y a Wilde,así que si me gustóla "Balada dela cárcel...."