Friquismo

Pablo no entendía tanto jaleo. A él le parecía lo más normal del mundo, o en todo caso una afición como cualquier otra. No sabía de dónde venía tanto ruido. Podía oír, cual Ignatius Reilly, el murmullo de voces a su alrededor, aquella conjura de los necios de decibelios intransigentes. Como el rumor negro de los recuerdos perdidos o azarosos, algo así como tocar el saxo desafinado de Lisa Simpson en una azotea de Nueva York, sintiendo la mirada enmallada de Spiderman mientras se columpia de edificio en edifico, para desespero de su jefe, el editor del Daily Bugle, un tipo nada simpático pero con mucho carisma, eso sí, con un bigote de los recortados al milímetro como un cepillo para los pies, que recordaba a ese otro famoso bigote, el del fontanero italiano aquel en busca del Santo Grial en forma de princesa ninfómana con debilidad por los tipos draconianos y las setas alucinógenas.

Claro, y por qué no decirlo, por qué quedarse ahí, arañando la superficie y no hablar de que siempre le ha parecido que las críticas vertidas sobre la nueva trilogía de Star Wars, son una muestra evidente de no haber sabido envejecer como es debido. No como, por ejemplo, El Enterrador, que ahí le tienes, macho, a sus cincuenta años y aún le puede dar la vuelta a la cabeza de aquel que se atreva a chistarle. Ahí es ná. Eso es madurar como un buen vino, y no a lo Logan, sin recordar nada de tu pasado, sin saber si, quizás, has surcado el Mar de Fuego en compañía de Haplo y su perro encantador.

Pero ellos no lo comprenden, joder, no saben lo triste que le ponía a Pablo el no haber cogido ese avión para naufragar al lado de Kate, bah. ¿Qué sabrán ellos de los periplos de los hermanos Schofield o de los sórdidos agujeros en las mallas de Tim Curry mientras trata de insuflar vida a su Rocky Horror? Nada, no saben nada, macho. Ni siquiera que pasaría si el anillo único (to rule them all) estuviera hecho de adamántium. Ja, apuesto a que eso le jodería los planes a los dos enanos gays que trepan descalzos por esa especie de Teide en la Alemania Oriental

Por todo eso, y por muchas cosas más, se sentía perseguido en aquel barrio de ignorantes. Oh, cómo deseaba tener un colisionador a positrones en su espalda o un condensador de fluzo en el coche. ¡Lo que iba a fardar! Seguro que entonces, aquella vecinita suya que le despreciaba y le llamaba friqui rolero pajillero así, todo de golpe, sin respirar, caería rendida a sus pies cual Heather Graham ante los mocasines de charol de Austin Powers.
Sí, nena, sí.

Cayetano Gea Martín